Frottole, frottole... poesie di Luigi Restelli

Introduzione a

Frottole, frottole...

Credo che a monte di questi versi stia una scelta, esistenziale, ancora prima che intellettuale. Una scelta che, se è esplicitamente dichiarata nella prima poesia, si concretizza poi nelle restanti, plasmando, incatenando a volte i versi e determinandone i punti oscuri, le incertezze, i silenzi che allontanano le parole a sussurrii, ma che all'opposto evidenzia anche il meccanico dispiegarsi delle "voci" maiuscole avvertite come intermezzi sempre più coercitivi nelle loro ottuse sicurezze.

In fondo questi versi non hanno nulla da raccontare ( nel senso comune ), nascono da ritmi e metriche interne cercando di portare a livello cosciente uno "spiraglio arrugginito", un "Fantastico" isolato dalla sua essenza metastorica e contorto dall'irrisolvibile alienità dei suoi obiettivi rispetto a un presente ( maiuscolo ) che per sopravvivere lo deve allontanare per lasciar posto alle sue verità dilaganti, inarrestabili.

Tentare di portare a livello cosciente il "Fantastico" interiore ( ma ci sono state e ci sono infinite altre parole che possono definirlo ) vuol dire però, in questo primo tentativo, inciampare nelle sue sorgenti, nei cori in nero che l'hanno plasmato, nell'assurdità della propria esistenza fragile e pronta a negarsi ogni qualvolta la si avverte e nell'imprevedibile contatto che "in un rimbalzo del caso" riscopre la speranza e rimanda a soglie non più personali ma comuni a tutti gli uomini.

Se questo è vero è anche vero che è un azzardo in fondo pensare che le poesie vogliano dire questo o, peggio, solo questo.

Sono solo ipotesi, forse solo... frottole. Frottole...

***

La professionalità, la concatenazione

accorta, cristalli esplicativi, realtà.

Il dubbio, il metodo che traspare attento

in ogni inflessione, in ogni moderato sgomento.

Gli ambìti scalini, la verità

dei colti eroi dell'emozione

sezionata in ogni sua reazione.

Tutto questo ve lo dono,

lo lascio agli altri, alle mie parole,

al senso di oppressione che ho con loro.

A me resta l'incanto,

lo stupore, l'assurdo

sapore dei sogni

irrealizzabili.

Resta il canto pubescente,

il gioco nascosto

di labili incubi infantili.

Un rito captivo, ossessivo,

un Fantastico cosciente, riposto

nel ritorcersi del mio tempo,

contorto nel rincorrersi smarrito

di dubbi che non vogliono essere risolti.

***

Frammento

E sempre ritorna la notte;

d'amianto, i cardi sul sentiero

polveroso d'impronte,

contro il cielo dei corvi.

Fra le penne ingorde,

ambigui soffi di nuvole

s'attorcigliano

ad un tenue crepuscolo.

***

BLABLABLABLAROLE

RANCORI

BESTEMMIE

SARCASMI. MIASMI.FANTASMI.

SILENZIO! silenzio. s'è spento il rumore, il clamore

la tromba è solo un'arpa

distratta.

.cerco un angolo sacro vicino al mucchio del carbone

dove

anche chi spia

saccente

non riesca a sorridere

un solco da semina

sotto il confine

insaturo del mondo.

rifugio dal sangue

sprizzato

sulla cinepresa

lo specchio segreto d'un improbabile Oltre .......

( oppure siamo già tutti morti; ignari registi ed è la pura a sorreggerci )

SIAM GIUSTI.SAPPIAMO.

TUTTI SON GIUSTI

DA SEMPRE. PER ......

( sempre? )

....... oh mio dio .......

ma se la conoscenza resta aliena

alla vita, alla sopravvivenza,

tarlata, spudorata .......

ho bisogno di NON farmi capire ........................... e son nomi eccheggianti

d'un mio vocabolario silente

poche sillabe tronche

perlopiù osc( en-ur )e

sono sbagliato. Lo so!

Poi. poi in un rimbalzo del caso

improvvisamente il tempo si scioglie

fluendo in salmi remoti

sorgive

soglie comuni, profonde

e ci si sente già salvi.

( è uno spiraglio arrugginito in noi l'infinito? )

LA' E' QUA. UN CERCHIO PERFETTO.

ANALIZZABILE

RICONDUCIBILE

LA' E' QUA. QUA! QUA! L'UNIVERSO E' QUA.

guardo

già primo

sguardo

peloso

di felci.

lontano - la prima parola - lontano

cui non esiste, laggiù ...................... in questo inseguire ossessivo

il bivio iniziale.

( ma qual è la strada sbagliata? )

sentendosi alieni a se stessi.

FROTTOLE. FROTTOLE ............ c'è sempre una voce SICURA

sul fondo del palcoscenico.

ho paura. ancora rimbomba

negli anfratti delle cattedrali

il coro in nero

l'organo

gobbo osceno lattescente.

e vento vento

vento vento

vento

sulle colline perdute.

Domani

se ancora scevro di risse, ombre, lamenti

mi stupirò sperduto a ritroso

in cerca dell'uomo, perchè ero già

uomo

prima.

OPPURE, E TUTTO E' OVVIAMENTE

SEMPLICEMENTE FINITO

SIAMO FANTOCCI CAOTICI

RAFFAZZONATI A FATICA

PER METTERCI LE DITA NEL NASO

SENZA FARCI NOTARE.

Luigi Restelli

Luigi Restelli vive a lavora a Milano. Lavora in una agenzia di pubblicità ed è tra i fondatori di Pangea ( http://www.pangeaonlus.org/ ) una ONLUS che progetta interventi per dare spazi qualitativi alle donne nel mondo.